* * *
Парк. Осень. Клены. Желтизна.
И дно фонтана в паутине.
И облака, как на картине,
Стоят недвижимо. И сине
С небес нисходит тишина.
Охапку листьев соберу,
Склоняясь в поясных поклонах
Неутомимому Тому,
Кто вновь их вырежет на кленах.
СТАРАЯ ФОТОГРАФИЯ
Это — старая улица Мира.
Золотые, родные года!
Я, как странник на пачке «Памира»,
Там остался душой навсегда.
Пусть там хаты стоят не по нити
И плетни пацанятам по грудь,
Вы на окна, на окна взгляните! —
Без решеток они. Вот в чем суть.
* * *
Крестьяне полюшко пахали,
А кто-то пил коньяк в «Астории»,
Но нас тогда уже толкали
Еще не в ад, но из Истории.
Как нынче прошлое поблекло!
Теперь нас тащат прямо в пекло.
* * *
Все говорят: «Вам все равно
Чем жив народ и жив вообще ли?»
Зла не желаю вам я, но
Хочу спросить вас: «Неужели
Так все и есть, как говорят?»
Вы мне в ответ: «Не в коем разе!»
Но шапки, шапки-то горят,
Хоть вы и сбросили их наземь.
У МОНУМЕНТА ЖЕРТВАМ
ГРАЖДАНСКОЙ ВОЙНЫ
Над легендарною тачанкою
Плывут неспешно облака.
И ветер песнь поет печальную
В гранитных гривах. На века
Застыли кони оголтелые,
На постаменте солнца блик,
Кладу к нему букет гвоздик.
Гвоздики красные и белые...
* * *
Присмотрись, что рисует мороз
На оконном стекле? Нет, не розы
И не белые ветви берез,
А обозы, обозы, обозы...
И не сказочный рой облаков
На оконном стекле серебрится, —
То замерзших в степи мужиков
Бородатые белые лица.
РОДИНА
Болотная жижа в канаве,
Мосток в три гнилые доски.
Корова по тощей отаве
Таскает пустые соски.
Сухими пучками укропа
Увешана хаты стена...
Родная моя сторона!
Моя ты родная... Европа.
СТАРИННОЕ ОРУЖИЕ
Если натовских танков армада
Путь направит на Русь — их вина.
Выйдет старец из кельи с лампадой,
Освещающей все времена,
Оглядит все всевидящим оком,
Переглянется с миром иным —
И все танки — сколь было их скопом
Станут рылом обычным свиным.
И растащат собаки то рыло
По великой Руси: кто куда...
Кстати, что-то подобное было.
Только вот не припомню когда.
* * *
На нашей улице есть дом,
Всегда закрыты ставни в нем.
От всех нас страшно далеки,
Живут в том доме старики.
Он худ и сед, она — как тень.
Им в муку ночь, и в тягость день.
Их сын остался на войне,
В чужой далекой стороне
Песком его завеян след...
А старикам по сорок лет.
* * *
Дерутся пьяные в проулке,
Мешая с матом хриплый крик.
Прижавшись к грязной штукатурке,
На остановке спит старик.
Смеется пьяная девица,
Садясь в попутный «мерседес»,
Ее литые ягодицы
За нить подергивает бес.
На пустыре с начала мая
Идет строительство тюрьмы.
Все это жизнью называя,
Не ошибаемся ли мы?..
* * *
Духовным зреньем проникая
В глубины, скрытые от глаз,
Картина видится такая
Мне, как поэту, в сотый раз:
Тропинка в Рай вся заросла.
Хоть верьте, хоть не верьте.
Дорогу ж в ад, дорогу зла
В асфальт одели черти.
Идти по ней теперь легко,
Скользи, как по паркету.
А Рай теперь так далеко,
Как будто его нету.
* * *
Минуты свободные редки...
А надо минут пятьдесят
Идти до кургана, где предки
Сухою травой шелестят,
Где сойка птенцов своих кормит,
Где крест, так похожий на «плюс»,
Опять ненароком напомнит,
Куда я всю жизнь тороплюсь.
НА СЕНОКОСЕ
Покряхтев и поохав,
Дед отладил косу.
И шагнули мы «с Богом»
По колено в росу.
Дед столетью ровесник,
Он и тут впереди, —
Даже на спину крестик
Сбился с впалой груди.
Так и шли мы, к полудню
Я чуть ноги волок.
И, признаюсь, не помню,
Как упал на валок...
Высоко в поднебесье
Уходил в облака
«Миг», похожий на крестик
Моего старика...
СХОДСТВО
Деда ратная дорога
Дыбом встала, как змея...
Дед мой тем похож на Бога,
Что его не видел я.
* * *
Я гляжу на стожки, на болотину,
На курган у реки, на поскотину.
И сильнее, чем прадед и дед,
Я люблю свою малую родину...
Потому что большой уже нет.
* * *
Весна еще весной осталась
Везде: и в поле, и в лесу.
Но больше всех ее досталось,
Взгляните, детскому лицу.
Когда цветет оно улыбкой,
Оно как будто бы поет.
Поет и жизни нашей зыбкой
Весь смысл бесценный придает.
СИЛА МОЛИТВЫ
Я у иконы Иисуса
Молясь, смахнул слезинку с уса
И беса стер с лица земли —
Осталась вмятина в пыли.
Пусть бесам имя легион —
На одного стал меньше он.
Ходил по храму юный служка
Прямой и тонкий, как свеча.
А за моей спиной старушка
Молясь, рыдала... в три ручья!!!
* * *
Весна всегда под утро
Приходит с теплым ветром,
Приходит как-то смутно,
Почти что незаметно —
Как в дали полевые
Рассветная полоска,
Как женщина впервые
Приходит в сон подростка...
* * *
Разгулялась бесовщина,
Заколдобила наш путь.
«Догорай, моя лучина!» —
Так и тянет затянуть.
Но махнуть на все рукою
И отправиться в кабак —
Легче легкого, не скрою,
Но теперь не будет так.
Хватит ныть! Отголосили.
Время бить в колокола.
А иначе о России
Завтра скажут: «Да, была».
ПОЛНОЛУНИЕ
Сегодня полная луна,
А жизнь, увы, пустая.
Во всяком случае, моя.
Хотя не без креста я.
Никто не станет возражать,
Что я при русском деле:
Стараюсь душу удержать
В ей надоевшем теле.
* * *
Мне любого знамени дороже
Над хатенкой бабкиной дымок,
Пахнущий квашнею и порошей,
Вьющийся вдоль всех моих дорог.
Пусть звучат любые укоризны
Страстью и пристрастием греша.
Только духом Бога и Отчизны
Вечно преисполнена душа.
ПРИЗНАНЬЕ
Я жертва дьявольской эпохи,
И рай не светит мне, увы.
Но я пишу. Пишу о Боге
В надежде, что спасетесь вы.
Признанье это иль призванье?
Но да продлятся ваши дни!
А человеческое знанье
Незнанью полному сродни.
И потому я не трясусь:
Быть может, с вами и спасусь.