Рассказ из книги прозы «Дом в Мариуполе»
– Закурить не найдётся, отец?
Я обернулся. Со скамейки поднимался худенький паренёк в камуфляжной форме.
Обычно я не останавливаюсь на зов незнакомых людей, но его форма меня остановила. Специальная военная операция на Украине шла полным ходом, и не уважать тех, кто там находится, я не мог.
– Закурить не найдётся, отец? – повторил незнакомец.
– Да не курю я, солдатик…
В такие моменты по-стариковски я всегда советовал не курить, но в этот раз язык не повернулся говорить об этом. Я понимал, откуда прибыл парень, и знал, что происходит там.
– Да я тоже не курю, отец… – немного заплетающимся языком пояснил незнакомец. – Просто поговорить хотел… Не с кем мне тут поговорить… Понимаешь?
Он поднёс ко рту бумажный пакет, в котором угадывалась какая-то бутылка, и несколькими глотками допил содержимое. Только сейчас я обратил внимание на этот пакет в его руках, и на ещё один, стоящий на скамейке.
– Извини, отец!
Паренёк растерянно огляделся и сделал несколько нетвёрдых шагов в сторону мусорного бака, в который бережно опустил пакет с бутылкой.
– Много выпил уже? – поинтересовался я.
– Порядочно…
Падающим шагом он устремился за вторым пакетом и, раскачиваясь из стороны в сторону, вернулся ко мне. Стало ясно, что на солнце его нельзя оставлять. Взяв под локоть, я довёл его до скамейки, стоящей в тени деревьев.
– Я поговорить хотел, отец…
– Поговорить?.. Тебе сколько лет-то?
– Двадцать три…
– Откуда родом?
– Из Сибири… детдомовский я…
– С фронта приехал?
– С фронта…
– Ну и как там?..
– Как там?..
Я сразу же пожалел, что задал такой глупый вопрос. «Как» может быть на войне? Что об этом рассказывать? На войне как на войне: пот, кровь да смерть вокруг… Но именно там куётся победа.
Паренёк обхватил голову руками и неожиданно стал тихо плакать.
«До седых волос дожил, а ума не нажил!» – чертыхнулся я.
– Двух моих друзей убили… – выдавил он из себя. – Одним снарядом! Мы рядом стояли… Их – сразу, а меня – осколком…
Он потянулся к пакету и достал оттуда две бутылки пива. Откупорив одну из них, он протянул её мне.
– Выпьешь, отец?
– Я ж на работе…
– На работе? Ну извини… Работа – это важно, не спорю. А я выпью… Прости, отец!
Он приложился к бутылке и осушил её за один раз.
– Жарко здесь!
«Ох и развезёт же его от спиртного – или что он там такое пил? А тут ещё пиво по сочинской-то жаре!» – с горечью подумал я.
– Тебе же плохо станет, сынок! – поморщился я. – Спиртное нельзя мешать, тем более по такой-то жаре…
– Да ничего… Выдержу я, отец! И не такое выдерживали… Да мне и без этого плохо…
– Зачем пьёшь тогда, раз плохо?
– Да мне же не от этого плохо, отец! Я ж говорю – убили их! Мы с детства вместе, и вот – на тебе…
И он снова заплакал.
– Ты по какой специальности-то на Донбассе? – спросил я, пытаясь хоть немного увести тему в сторону.
– Был понтонёром…
– Понтонёром?
– Ну да, понтонёром. Мы мосты строили, переправы… Потом сапёром… Там нас артиллерия-то и накрыла…
Он сидел, уткнувшись лбом в ладони.
– Уйду я теперь…
– Вот и правильно! – выдохнул наконец я. – Поезжай домой, отдохни, обмозгуй всё… Потом найдёшь себе нормальную работу…
– Ты не понял, отец, – он пристально посмотрел на меня. – Я из сапёров уйду. В штурмовики подамся… На переднюю линию. Я, отец, теперь по-настоящему воевать буду. Не прощу им… Мстить буду! Ни себя щадить не буду, ни врага!
Он вдруг неожиданно вскинул руки, будто держал автомат, и стал яростно поливать из него смертоносными пулями…
– Тра-та-та-та-та, тра-та-та-та-та, тра-та-та-та-та! Вот вам, получите! Тра-та-та-та-та, тра-та-та-та-та!.. Нравится?.. Тра-та-та-та-та!.. Не прощу!
Через несколько мгновений он наконец успокоился и устало откинулся на скамейке.
– Извини, отец… Устал я что-то… Идти надо…
– Да, и мне уже тоже пора…
Мы поднялись.
– Береги себя!
Мы пожали руки, он кивнул и побрёл в сторону гостиничного корпуса, стоящего неподалёку. Пройдя несколько шагов, я оглянулся и окрикнул его:
– Как тебя хоть зовут?
– Егор!
– А зачем ты сюда приезжал-то?
– В отпуске я!.. Моря никогда не видел!.. Увидеть хотел!
Он повернулся и, будто вспомнив об истинной причине своего приезда, устало побрёл уже не в сторону гостиницы, а в сторону синего Черного моря…
Источник: День литературы
