Корытин С. Н. (Санкт-Петербург)

«Мы пели, что воскрес Христос!..»

* * *

Здравствуй, Храм!
Любимый мой, родной!
Вот и вновь мы встретились с Тобой!
 
Убегал я далеко — далече,
В кровь изранил
Руки, ноги, плечи.
 
Знаю, не отвергнешь,
Пожалеешь,
Раны перевяжешь, обогреешь.
 
Хлеб Небесный
Даруешь в дорогу.
И за руку поведешь мя к Богу!

 

 

 

* * *

                       Другу
Скоро Пасха.
Седмица страстная.
Напряженнее тишина.
И все ближе дыхание рая,
И полярнее имена:

Иоанн Богослов... Каиафа...
Петр... Иуда... Понтий Пилат...
И Мария, и Иоанна...
И лежащий отдельно плат.
 
Скоро Пасха.
Страстная седмица.
Истончается тишина.
С кем ты, друг, и в какие страницы
Впишут наши с тобой имена?

 

* * *

Охапку неземного света
За пазухой домой принес!
А ночью в Церкви до рассвета
Мы пели, что воскрес Христос!..

 

* * *

И там, где
Дух, душа и тело
В союзе строят крепость: я.
 
Там только
Зреет Божье дело
И тлеет искра бытия.

 

* * *

Жизнь — экзамен.
Экзамен — на святость.
Если хочешь
Экзамен сдать,
 
Постарайся
Со всей отвагой
Божьи заповеди
Соблюдать.

 

* * *

Шумит, шумит ток зерновой...
Работает бригада.
Хлеб будет наш, не привозной.
Страна тому и рада.
 
Но вот закончится страда,
Похлопают в ладоши.
И позабудет их страна...
А те, кто бил баклуши,
 
Те громче всех начнут кричать
И требовать награды...
И ведь получат, им начхать
На мужиков бригады.
 
На тех, кто летом в пыль и в зной
Без лозунгов и спеси
Трудился, словно шел на бой
В Краснознаменном Бресте...
 
А если вдруг опять война,
То вспомнят о бригаде.
Их первыми пошлет страна
Сражаться в Сталинграде.
 
Они пойдут и победят,
Очистят Русь от фрицев.
И вновь на ток их возвратят
Просеивать пшеницу.
 
Шумит, шумит ток зерновой...

 

* * *

Каждый день должны рождаться дети,
А иначе через сотню лет —
По огромной обезличенной планете
Будет бегать только Интернет!

 

* * *

Я — прах земной,
Я — прах и пепел.
Слова — известные давно.
 
Но, чтобы их к себе примерить,
А главное, в сие поверить...
Увы, не каждому дано.

 

* * *

Тихая грусть владеет душою.
Вновь покидаю родные края.
Взять бы за пазуху вместе с собою
Поле, тропинку, журчанье ручья.
 
Луг с васильками, крапиву в овраге...
Пусть обжигает, царапает грудь.
Может, играть в поддавки с грехами
Душа перестанет когда-нибудь.

 

СТРАСТЬ

Примостилась у самого сердца.
Ждет, когда же я ошибусь,
Чтоб ворваться со скоростью смерча
И разрушить Святую Русь.
 
Нет, не всю!.. Но в одном человеке.
Слышишь сердце, бди и молись.
Не ленись. Не смыкай свои веки.
И наследуешь Вечную жизнь.

 

* * *

Ты надумал бежать. Ты замыслил побег.
И откуда?.. Из Царствия Божия!
И куда?.. И зачем?.. И какой это грех
Уловил тебя в сети треножные?
 
Разве плохо тебе?.. Бог не любит тебя?..
Не хранит?.. Не ведет ко спасению?
Если все же сбежишь, там другого вождя
Обретешь к своему погублению!

 

* * *

Какое небо!.. Словно синий плат
На богородичной иконе с ярким нимбом.
И блики солнца золотом горят
В осенних листьях разного калибра.
 
Деревья тесно окружили Храм.
Что общего меж Храмом и меж ними?..
А между тем, не в назиданье ль нам
Деревья тянутся к разрушенной святыне?..

 

* * *

Нам будет не хватать реки заросшей,
Лугов безбрежных, тишины ночи,
И шелеста аллеи придорожной,
Где свили гнезда хриплые грачи.
 
Нам будет не хватать тропинки узкой
Среди берез через старинный парк,
И этого села с народом русским,
Где каждый каждому и кум, и сват, и брат.

 

* * *

Сильной Россия будет,
Если крепкой будет семья.
Слышите, русские люди,
Пятиться дальше нельзя.
 
Бросим пустые утехи,
Поставим на место плоть.
Возьмем святые доспехи:
Мужество, верность, любовь.

 

* * *

            Сотворите же достойный плод покаяния.
                                         Мф. 3, 8
Все мы немного
Адамы и Евы.
 
Каждому дан
Невозделанный край.
 
Если украсим
Его плодами,
 
Бог нам подарит
Небесный Свой рай!

 

* * *

                Если кликнет рать святая:
                «Кинь ты Русь, живи в раю!» —
                Я скажу: «Не надо рая,
               Дайте родину мою!»
               Сергей Есенин
Поля!.. Поля!.. Кругом поля!..
Сторонушка родная!..
Напоминает купола
Пшеница золотая.

Объять простор не хватит глаз!..
И души — нараспашку!..
Спроси, любой тебе отдаст
Последнюю рубашку.
 
И мысли чистые!.. Не те,
Что душу штурмовали
В многоэтажной суете,
И наземь повергали...
 
Ты дорог мне, пшеничный край!..
Люблю твою безбрежность!..
Но если скажут: «Выбирай,
Поля родные или рай?»
 
Я выберу, конечно, рай!..
Прости мою неверность!

 

* * *

Дверь в Вечность — в сердце твоем.
Заботься, думай о нем.
От грязи и зла — очищай...
И в дверь постучится рай!

 

 

 

 

 

Добавить комментарий


Защитный код
Обновить

Вы здесь: Главная Поэзия «Мы пели, что воскрес Христос!..»


культурно-просветительский
общественно-политический
литературно-художественный
электронный журнал
г. Санкт-Петербург
г. Москва