Березовая Русь


Душе не привыкать

Душе не привыкать к обыденным трудам
И каждый чёрный день, как подвиг рукопашный.
И всё ж за день сегодняшний я не отдам
Ни завтрашний триумф и ни успех вчерашний.

Заготовлял дрова, рубил, копал, косил,
Испытывал на зуб дела, слова и ноты…
Опустошив себя и выбившись из сил
Я счастья не искал – но счастлив от работы.

Ещё торопит кровь на память узнавать
Лесную глухомань и на болоте кочки.
И знает лишь душа, куда меня девать,
Когда и где родить проснувшиеся строчки.

И помнит лишь душа: вдали от городов,
Где царствуют в полях пространство и свобода,
Ей каждый чёрный день обыденных трудов –
Подарок дорогой, что подаёт природа.



Жить на земле

Наверно болен я болезнью неизвестной,
Когда смотрю в дожди, на плачущую даль,
И мучаю себя вопросом неуместным:
Зачем ты мне дана – о, русская печаль.

Я сам перебирал все древние стихии,
И выбрал для себя и землю, и народ.
Из самой глубины поруганной России
Я верю в чистый звук и в солнечный восход.

У неба не просил иной судьбы и боли,
А с песнею теплей отрада и мечта.
Дурманным мёдом трав, горчащим хлебом, солью,
Душа моя теперь довольна и сыта.

Жить на своей земле, надеясь на удачу,
А благородный труд - всегда мне по плечу…
Я думать не хочу, что можно жить иначе,
Хотя иначе жить я просто не хочу.



Покой

Как вольная свобода от тюрьмы.
Как чистое дыханье от удушья,
Как солнце отличается от тьмы,
Так творческий Покой – от равнодушья.

Покой, всепобеждающий Покой.
Спаситель мой, мой друг и обновитель,
Своею созидающей рукой,
Крести мою священную обитель.

Господствуя в берёзовой Руси,
За все мытарства и долготерпенье,
В душе моей просящей воскреси
Гармонию любви и возрожденья.

Дай силу созиданья – до конца –
Дай надышаться творческой тропою…
Нет на земле прекраснее творца
И творческой энергии Покоя.



Косоворотка

Всё говорят: «Кругами ходит мода».
Мне ж думается: «Чешет прямиком!».
Не оттого ль милее год от года
Душе косоворотка с пояском?

Да что душа! Пред зеркалом кружимся
Мы нынче, надевая напоказ
Всё импортное: тенниски и джинсы,
И шапочки, и куртки «Адидас»…

Вчера я – чтобы петь в народном хоре –
Рубаху нашу русскую надел,
Испытанную в радости и в горе,
И лет на десять враз помолодел!

Её любили город и селенье
И согревали теплотой сердец;
Носили Пушкин, Лев Толстой, Есенин
И – так недавно – мой родной отец…

Мы многое забыли очень рано:
И где душа народная и стать.
Неужто умалило бы Ивана,
Придись в одёжке той прокосы гнать?

Аль на вечёрке охмурять молодку?
А вы видали, хоть одним глазком,
Просторную, как Русь, косоворотку,
Расшитую, с шелковым пояском?



Дикий мёд*

Я жизнь, как понурую клячу,
Веду, не спеша, под уздцы;
О матери-Родине плачу,
В медовые тычась сосцы.

Вкушаю целебный лабазник
И крепкий хмельной иван-чай,
И день, как нечаянный праздник,
Боюсь омрачить невзначай.

Не помню ни места, ни даты,
Ни этой глухой колеи.
И запахом пижмы и мяты
Пропахли одежды мои.

И кожа моя огрубела,
И небом наполнился взор,
И мускулы стройного тела
Крепки, словно мускулы гор.

И пламень дикарской породы
По жилам течёт, как вино.
И горечью дикого мёда
Разбужено сердце давно.

О матери-Родине плачу,
В медовые тычась сосцы...
И жизнь, как понурую клячу,
Веду, не спеша, под уздцы.

* Диким мёдом в старину называли целебные травы.



Плачет иволга

У прибрежной старой ивы,
Там, где иволга живёт:
- Фиу-лиу, фиу-лиу… -
То ли плачет то ль поёт –

Я веду беседу с Богом,
Угасают краски дня…
А с обветренного стога
Смотрит месяц на меня.

- Месяц жёлтый, месяц тонкий,
Не смотри, не прекословь:
Через синие потёмки
Я несу свою любовь.

И нежна, и сиротлива
Вся любовь, что я несу.
- Фиу-лиу, фиу-лиу…-
Плачет иволга в лесу.

- Ну, за что мне это, Боже –
Наваждение – скажи?
Эта песня так похожа
На печаль моей души;

На мою земную долю;
На озябшие цветы;
И на скошенное поле
Предосенней красоты;

На моё лесное диво,
На любовь, что я несу…
- Фиу-лиу, фиу-лиу…-
Плачет иволга в лесу.



Берёзовая Русь

Поля, кустарники и рощи...
Моя берёзовая Русь.
Я в ней живу намного проще:
Люблю, работаю, молюсь.

Бывает: радость - ниоткуда.
Кругом осенний серый цвет.
И всё же жизнь - такое чудо,
Особенно небесный свет.

Звон лебединых колоколен...
И крик гусей над головой...
Я этой жизнью так доволен,
Что мне не хочется другой.

Она мне выпала случайно
Из суеты житейских смут,
Мне приоткрылась эта тайна,
Не все которую поймут.

И снова - в церкви или в роще,
С молитвой "Господи спаси"
Я оброню: "Живите проще,
Как жили предки на Руси".

У той земли такая сила -
В траве нехоженых дорог...
Она сто лет бы вас носила,
Не уходила б из-под ног.

Об авторе

Мухин В. М.