* * *
У жизни мирской есть пределы,
У жизни духовной их нет.
И как ни живи, что ни делай —
Почти неизменен сюжет:
Сперва поддаешься соблазнам,
Потом искупаешь грехи...
Порой, — очищенье, как праздник,
Где медные звуки тихи.
Живешь, свою книгу листая,
Пока не находишь ответ:
Лишь время мирское в нас тает,
А время духовное — нет.
* * *
Все земное тянется к свету,
И поэтому мучит всех:
Отчего, мечтая о светлом,
Постоянно впадаешь в грех —
Невзначай обижаешь ближних
И бываешь падок на лесть...
Хоть давно на страницах книжных
Все о чаяньях наших есть —
И о том, что тянешься к свету,
Но нередко входишь во тьму.
Только главного нет — ответа
На простой вопрос: «Почему?».
* * *
В московских старых переулках,
Как много лет тому назад,
Звучат шаги мои не гулко,
Не останавливая взгляд.
Они по памяти проходят,
Будто листают не спеша
Все, что давно уже не в моде,
И только мой замедлит шаг.
Ведь для меня и древний камень,
И теплый цвет особняков
Всегда — зачет или экзамен,
К чему я должен быть готов,
Поскольку в эти переулки,
Как много лет тому назад,
Неторопливо и не гулко
Уйдет и мой последний взгляд.
* * *
Проходит время — все проходит,
Хоть и надеешься, и ждешь,
Идешь — теряешь и находишь...
Когда-нибудь и ты «пройдешь».
Но сделай что-либо благое,
И обозначится твой путь,
Где с ним вас будет уже двое...
Когда-нибудь, когда-нибудь.
* * *
Уходят те, кого любил.
Наверное, ничто не вечно.
Но не становится конечной
Им остановкой слово «был».
Они по-прежнему со мной —
Их голосами дышит память.
И я для них теперь не занят
В их постоянный выходной.
За все, что им не досказал
И в суете их не дослушал —
Как будто бы ищу я случай,
Чтоб кто-нибудь сейчас позвал.
Ведь те, кого я так любил,
С теченьем времени все ближе, —
Их все ясней с годами слышу,
Но не озвучу слово «был».
* * *
Стихотворение — стихийно,
Но требует оно слова,
Где точно выльется стихия,
В тебя вошедшая едва.
Сумеешь, — будет в твоих строчках,
Как и в пространстве между строк,
Ее неповторимый почерк,
Который ощутить ты смог.
* * *
Из множества знакомых фраз
Составить бы такую фразу,
Чтоб останавливала сразу,
Но и была не напоказ.
Высокий слог и простота
Чтоб в ней слились одновременно,
Тогда проступит в современность
Любого времени черта.
Тогда она и бередит,
И все тебя готовы слушать.
Но миг такой — лишь редкий случай,
И мало у кого гостит.
* * *
Уже не скажешь: «Невзначай»:
Не спишь все чаще по ночам, —
Это приходит дальнозоркость,
И начинает мучить совесть
За то, что нарубил с плеча,
За, может быть, не те слова,
Или поступков неумелость...
Но обязательна ли зрелость,
Когда белеет голова?
Ведь, все равно, — вопросов тьма,
При этом — дефицит ответов...
И, чтобы не давать советов,
Дай Бог, — хватило бы ума.
